Nos tempos mortos dun ensaio, entre bicos e velenos.
Nos nós que a compoñedora che desfai do corpo.
Nas pozas enchidas de sapos e ambroíños...
Poucas das veces, sentes como o bafo dun amor fuxitivo
-E meu?
se aforca na túa caluga.
-Si
-Todo?
-Si, todo o final do conto, meu amor
